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Images, bouts de trucs poétiques, matières curieuses, restants de décors minuscules, fragments bizarres rapportés du bout du monde, créations insignifiantes.

Parfois des choses qui vous feraient  peut-être frémir d'horreur, ou de perplexité, ou de tendresse, comme ce doudou raidi trouvé un jour dans une motte humide, sur un chemin de randonnée.

Tout ça ne bouge guère, de temps en temps prélevé pour une sculpture textile, reliquaire ou ex-voto; ça s'entasse tranquillement, s'ajoute religieusement.

Entre deux ménages de printemps, je souffle dessus. Il m'arrive d'y fouiller, à la recherche d'un morceau indispensable, et dans l'espoir inavoué de ne pas trouver pour que le mystère s'épaississe...